en los hospitales públicos

los gritos de dolor

la música de la agonía

se mezclan con la risa

indiferente

de los empleados administrativos.

arte poética

encontrar en la calle

una muchacha que más o menos conocemos

abrir el cuaderno

y escribir algo

en posición estratégica para

ser visto por ella.

y como ella no nos ve

seguir escribiendo

para justificar la tarde

y no sentirnos

del todo patéticos

y en algún punto, casi

como un coartada del tiempo

perdido

tener una obra

publicar

firmar autógrafos

responder preguntas en entrevistas

esas cosas

industriales

para sostener la desdicha

de que nunca esa

muchacha se entere

de los libros en las estanterías

que llegue tarde

a las entrevistas

y nos pida un autógrafo

porque pensó que eramos

otro escritor

cuyo libro una amiga

le prestó,

la semana pasada,

un tal pablo pérez.

los perros de la

calle beben

lluvias viejas.

time

mis ojos

hoy

cuenca de imagenes rumiantes

y mañana peaje

a la caverna

de los gusanos

idea de tu seno

prefiguración

de la curvatura real

de las cosas

el amor es la espera

por un colectivo

que no pasa por esa calle

o bien

confundido o harto

haberse subido a otro

que pasó cerca

Y ella me dijo:sólo las mujeres sangran.
Yo tenía un par de heridas para mostrar,
algunas crucifixiones
y la aridez en la piel
del aire del desierto;
pero era una verdad tan poética
que no valía la pena desmentirla.

todo lo felino

tiene un enigma

suspenso

rumiante espejismo del tiempo

velado en tu mirada

cuando no me mira.

en mi noche vulgar

miro la luna anacrónica

de los poetas del siglo XIX

te dejo palabras

en la mesa de luz

salís apurada y no la lees

y después

nos desencontramos.

toda literatura

es una cita en algún lado al que llegamos tarde

en la superficie del mar

duermen las imagenes multiplicadas

del techo del universo

derroché mi fe en la humanidad

esperando colectivos

que demoraban insólitamente.

¿no hubo un tiempo

en que sonreíamos de cosas

mínimas, y estábamos vivos?