todo es horrible....
pero, ¿qué voy a hacer yo?
así que miro el paisaje.

manía de sentir

el aroma bello de las flores

y sospechar cerca un ataúd

en los hospitales públicos

los gritos de dolor

la música de la agonía

se mezclan con la risa

indiferente

de los empleados administrativos.

arte poética

encontrar en la calle

una muchacha que más o menos conocemos

abrir el cuaderno

y escribir algo

en posición estratégica para

ser visto por ella.

y como ella no nos ve

seguir escribiendo

para justificar la tarde

y no sentirnos

del todo patéticos

y en algún punto, casi

como un coartada del tiempo

perdido

tener una obra

publicar

firmar autógrafos

responder preguntas en entrevistas

esas cosas

industriales

para sostener la desdicha

de que nunca esa

muchacha se entere

de los libros en las estanterías

que llegue tarde

a las entrevistas

y nos pida un autógrafo

porque pensó que eramos

otro escritor

cuyo libro una amiga

le prestó,

la semana pasada,

un tal pablo pérez.

los perros de la

calle beben

lluvias viejas.

time

mis ojos

hoy

cuenca de imagenes rumiantes

y mañana peaje

a la caverna

de los gusanos

idea de tu seno

prefiguración

de la curvatura real

de las cosas

el amor es la espera

por un colectivo

que no pasa por esa calle

o bien

confundido o harto

haberse subido a otro

que pasó cerca

Y ella me dijo:sólo las mujeres sangran.
Yo tenía un par de heridas para mostrar,
algunas crucifixiones
y la aridez en la piel
del aire del desierto;
pero era una verdad tan poética
que no valía la pena desmentirla.

todo lo felino

tiene un enigma

suspenso

rumiante espejismo del tiempo

velado en tu mirada

cuando no me mira.

en mi noche vulgar

miro la luna anacrónica

de los poetas del siglo XIX

te dejo palabras

en la mesa de luz

salís apurada y no la lees

y después

nos desencontramos.

toda literatura

es una cita en algún lado al que llegamos tarde

en la superficie del mar

duermen las imagenes multiplicadas

del techo del universo

derroché mi fe en la humanidad

esperando colectivos

que demoraban insólitamente.

¿no hubo un tiempo

en que sonreíamos de cosas

mínimas, y estábamos vivos?

sucio

quieto en la quietud

de mi habitación, me

reconcilio con el polvo

sobre los muebles

y añoro un poco

lograr esa inmovilidad

para que también sobre mí

se pose

la ceniza del tiempo

y soñar

qué se deshizo

entre los siglos

leer en sueños

cada imagen

que siente una gota de lluvia

desde que nace

hasta que revienta

en el asfalto

es así: voy caminando

por la noche oscura y desierta

y si veo luz en alguna ventana

ya amo

a quien sea que esté ahí

la juventud perdida

añorar la medalla

de la borrachera natural

de la mañana de la noche sin dormir.

camino hasta el colectivo.

10 cuadras. madrugada

de luces amarillas y mis pasos.

tiempo

sentado en una plaza.
sólo así siento el valor
del tiempo
cuando lo pierdo
y puedo darme a contemplar
los matices de mi pérdida.
secreto heroísmo
de ser nadie
y arrojar al acantilado
las únicas monedas que hubiesen servido para algo.

los mares

son el espejo del universo

tempestuosos de abarcar

una lejanía

un perro bebe

del charco de la lluvia

que ayer me demoró en casa

la lluvia de ayer

los espejos que escupió el cielo

para multiplicarse

¿human or dancer?

en la marea de la música

te vi enredada, grácil.

¿eras humana, o bailarina?

a dreamt verse

and she ate herself

in self defense

los insomnios

pensar mientras no puedo dormir
cómo será el techo sobre tu cama
cuando vos no podés dormir

bauman tenía razón

todos los solidos

son susceptibles

de ser embadurnados con mermelada

pessoana

todos estamos solos.

nadie lo sabe.

calla y finge.

tuvimos al principio

un error muy vulgar:

la esperanza

inquietud en la noche

donde sueño un sueño

lleno de puertas, con

cerraduras

que me apuntan.

se traslucen ojos

la tristeza

la literatura

la memoria

destino de cosas que perdí en silencio

y de cosas que supe tarde.

la memoria y las cosas muertas

lívida también

tu mano en mi memoria.

marmol, tibio de pensarte.

control remoto

monstruo erótico

de mil pezones

ganz endere

sube un reptil por mi pierna.

cuando lo busco

se ha mimetizado:

tiene los colores de mi pierna,

lo confundo - con los días - con mi pierna;

anida en mí. Pronto

- no sabré cuando - me reemplazará.

(así le pasó a mi madre;

casi no notamos la diferencia).

;

wintertlude

estar y no estar

invierno:

.

mi cuerpo

desaparece

se extravía

debajo de las ropas.

.

como un cuerpo

en la muerte;

como una mujer en el amor.

no sabré nada de él

.

hasta el roce

de las primeras tibiezas.

camdem

hay algo que quería decirte

es tan gracioso que te morirías de risa

(pero después miré alrededor, y estaba solo)

la distancia

preguntarme cómo será

el techo que ves

antes de dormirte

un beso con tanto amor, tan fuerte, tan pasional,

que era improbable

que no ocultase otra cosa

son misteriosas

las cosas que nos unen;

y las que nos separan.

hojas en el viento

otoñal. manos de

algo diciendo adios.

lulaby

in this box

i keep

the silence between

.

the caged bird songs

-

come close

rest

next to the walls of the box

/

you´ll dream

little noises,

so subtle, almost

*

nothingness

in memorian baudrillard

suelta un tigre

ciego en tu biblioteca.

es Borges.

hipnosis de la

frontera de tu cuerpo.

sinuoso mapa que me extravía.

ruido de la radio, en el auto;

ruido de tránsito, afuera:

empate.

flores duras

entre las páginas del libro,

cosas que serán las palabras.

quise perderte

pero solo

llenaba tumbas

ansío en vos

el destierro de mí;

una puerta en una pared sin puerta.

despierto a mitad

de la noche. la negrura

imperfecta de mi habitación.

toda escritura

es una carta de amor

deleuze

escribirte y no escribirte.

decir algo para vos, y no dártelo.

en cambio, darlo a otros.

Literatura

gris de las mañanas

de invierno. en el aire

cremado el tiempo.

ella iba a hacer un

gesto. Y no lo hizo;

¿donde van esas cosas?

tribunal de los ascensores.

la inquisición

de los espejos.

no-haiku

sembré tantas cosas

en mi idea de vos

que todvía hoy

puedo comer de tu ausencia.

un desierto sutil. me

depierta el viento

de tus pestañas.

el viento,

fina ceniza

de cadáveres y milenios

exégesis:

el jugo de las piedras

el silencio

in the abyss of myself

i will sight myself

reclined

tal vez tenías

más lunares

de los que me quedé a contar.