ah, Vincent... un árbol

siempre puede ser

un incendio

siempre hay parejas

en la mesa del bar

donde nos separamos

siesta

dejé mi cuerpo

(tibio) sobre el atardecer

que declinaba.

y todo lo que escribí
fue una despedida
de vos.

errante
mi destino
de insípida inercia

en mí murió un hombre

para poder escribir

estas cosas.

todo esto pasó

de un lado u otro

de la vigilia

ante tus ojos fui

esa tarde

completamente otro

el amor es la crítica

del sueño ideal

sobre lo que resultamos ser

hasta la muerte

estamos enfermos

de tiempo (somos

moribundos)

la vida

es una de las cosas más tristes

que me pasaron

no es amor:

es tan solo mi vida

que declina

hablar

es entrelazar con sonidos

la agonía

no te quiero
no te odio
pero decirte... es parecido

el zapping es

una de las formas más profundas

de la tristeza

los sueños y las ratas
se alimentan
de restos diurnos

los símbolos

vaciaron mi pena.

una lívida sustancia.

ruido de televisores

lejanos: silencio

posmoderno.

insomnio

fui un niño helado

desvelado

ante mi vida.

carta que

no te envié. nostalgia

de mi absurdo corazón.

tu voz me calma

como siesta

en la sombra del verano.

cosmopolita

la tarde

esta hecha de hombres

que vuelven del trabajo

blanco, negro, gris.

el invierno cansó

los otros colores.

luna abierta.

un perro llora en la ciudad:

es la ciudad.

fui una cosa más

entre las cosas calladas.

madrugada.

este invierno
puede que anide
junto a tu ausencia.

julio

tercer día de tormenta.

llovió

lo que no supe decir.

se fue el último tren.

vuelvo sobre mis pasos,

a ninguna parte.

noche sin sueño.

episodio

de la melancolía.

dragon

en medio de la canción

entendió

que la extrañaba.

amo a nadie.

el teléfono recupera

su futilidad.

mujen los colectivos;

y es lo mismo

que mi cansancio.

todas las violetas

de tu sangre

hicieron cielo en mí.

eróstrato y artemisa

trepó hasta los senos

fríos

de su amante inmóvil.

los lentos colores

del crepúsculo

absuelven (hasta de mí).

lejana. te pienso

todavía

las noches desiertas.

todo delira

impunemente. Kafka

nos está soñando.

crucé el cementerio

atardecido;

la brisa pesaba siglos.

era tu concierto roto
hundida flor
entre las lluvias.

ghost

entre texto y texto

pasaban cosas:

era mi vida.

I

una hoja

en el suelo del otoño

me descifra todo.

II

inmune

sigo mi vida:

era la lengua del viento.

viví, amé,

maté, sentí: hoy

queda literatura.

la luz que ansié

de tu alma

era un reflejo diurno

serie del llanto

I

furiosa seda
que se resbala:
un idioma furtivo.

II

trozo de vida
tiritando de frío.
callada verdad.

III

ella llora,
un delirio de músicas,
empantanada.

IV

brusco, violento.
poético.
implacable lenguaje.

V

el llanto sabe
antes que el que llora.
antes, y mejor.

VI

una furia santa
que - como un accidente -
amanece.

VII

a veces mariposa
abismada;
silenciosa perla.

VIII

llanto tenso.
los ojos fijos.
lenta herida de plata.

IX

murmullo
de cristal vibrando.
ronroneo de la lluvia.

_______

fin

sentí que todavía

estabas, y ya

no quise volver.

la longevidad

- sospecho - es un truco

del sufrimiento.

si te encuentro

si te veo alguna vez

ya serás otra.

landscape (siglo XVI)

preso

de una fragancia

como un pétalo de mar.

amor

colonización sensible

de la dirección

de la sangre.

¿te acordás?

te extrañé

cuando pasé por la puerta

de ese cine.

ya rasgadas las ropas

- y detrás de tus muros -

te oiré temblar.

ciénaga de pastillas

me adiestran

el pulso rojo.

mar

escamas del mar

ese brebaje antiguo

con piel de serpiente.

cruzo los días

sobre huesos de roncos

arboles. Otoño.

insomnio de un escritor

no acierto

en mi desvelo

el adjetivo de mi desvelo.

amanecía la luz

triste agua; era

la piel de tu ausencia

reflection of moon

principio

1

La vanidad me hace pensar que él sabía que yo era un escritor, que me había leído y por eso me eligió para entregarme su manuscrito. No es algo que pueda saber. Por lo que me consta, pudo haberselo entregado al primer desconocido que encontró. Tal vez mi recepción obedecía a un calculado juego. Tal vez ya estaban coordinados los pasos siguientes, que juzgué míos. Tal vez ni siquiera eran sus versos: ese cuaderno pasaba ritualmente de mano en mano. Esa tarde no cruzamos una sola palabra. Se acercó a mi mesa, dejó junto a la tasa de café su cuadernito de tapas azules, y desapareció. Pensé, en un principio, que era un vendedor de artesanías. El cuadernito me parecía bonito, lo tomé y ví como pasaba junto a la ventana el muchacho, perdiéndose. Abrí el cuaderno, y noté que estaba todo escrito. Una letra apurada, desprolija. Azul. Eran haikus.

2

Después de haber leído los haikus del muchacho, pensé que era un poco injusto que el circuito se acabase así. No sabía su nombre, ni tenía modo de dar con él. Pregunté al mozo: jamás lo había visto. Quedé sin poder replicar sobre su trabajo. Ahí fue cuando se me ocurrió crear un blog, subir sus sutiles ejercicios literarios. Desconozco con qué propósito. Me basta saber que es una bella historia. Prefiero ser el puente de estos versos, que el lugar donde encallan.

3

De los haikus puedo decir que algunos no están mal. La mayoría no obedece a la métrica establecida por el lejano oriente, pero andan cerca. Algunos simplemente parecen aforismos baratos. Pocos cumplen la sentencia de Basho: capturar el aquí y el ahora. Son más de 400 (no los conté). No publicaré todos de inmediato. Guardaré algunos en el cuaderno todavía, y cada tanto iré revelando - y consecuentemente perdiendo - algún otro. No me parece celoso pretender guardarme un par para mí.

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