y todo lo que escribí
fue una despedida
de vos.

errante
mi destino
de insípida inercia

en mí murió un hombre

para poder escribir

estas cosas.

todo esto pasó

de un lado u otro

de la vigilia

ante tus ojos fui

esa tarde

completamente otro

el amor es la crítica

del sueño ideal

sobre lo que resultamos ser

hasta la muerte

estamos enfermos

de tiempo (somos

moribundos)

la vida

es una de las cosas más tristes

que me pasaron

no es amor:

es tan solo mi vida

que declina

hablar

es entrelazar con sonidos

la agonía